El Pájaro

De: Ese Sueño Urbano y Sucio que llamamos Vida.

Historias Urbanas.

Sabía que tarde o temprano pasaría esto.

Lo supo antes que el olor acre del hombre pusiera acentos innaturales a la paz del bosque, su hogar.

Ahora mismo, los monstruos de piel dura y amarilla herían la tierra, serraban los árboles aullando. No pudo menos que sentir una rabia profunda que erizaba sus plumas.

Salta de una rama a la otra buscando ubicarse mejor, siempre escondido entre las hojas, vigilando los movimientos de aquel rebaño de bestias que emiten sonidos extraños.

De un sólo impulso, buscó el cielo entre el verdor, elevándose hasta alturas nuevas a las que jamás pensó llegar, recibiendo el impacto del aire contra su pico.
Viró repentinamente, de una manera tan brusca, que sus alas crujieron por la tensión mientras ganaba más velocidad en la caída.

El ahora es el momento final.
Pelearía hasta la muerte.

El capataz de la obra sólo vio un relámpago marrón bajar silbante, segundos antes de transformarse en un desgarrón en la piel de su brazo.
El pájaro volvió a subir, escasamente cuarenta o cincuenta metros, para arremeter con más fuerza.

Uno de los obreros detectó su intención y disolvió aquel odio con un sólo golpe de pala certero.

Todos quisieron ver aquella cosa que se había vuelto loca.

Todos la contemplaron.

Ninguno dejó escapar una palabra mientras el pájaro moría —todo sangre y plumas— entre el humo y el crepitar de las máquinas.

Maracay, Venezuela, 1983.